Si una relación perfecta termina en aburrimiento.

Un amigo mío que lo lee escribe: “Si hay un hombre con quien casarse, lo he conocido. Después de una vida desordenada – una familia difícil, empresas peligrosas y una fuerte inclinación a los excesos – se ha abierto un nuevo capítulo con él: tenemos dos hijos espléndidos, vivimos en una casa hermosa, disfruto de muchos privilegios. Sin embargo, durante algún tiempo he estado inquieta y, aunque me da vergüenza decirlo, extraño algo de la vida del pasado: la mujer que era. Piensa en todo, decide todo, me protege de todo, pero si al principio me parecía lo mejor, ahora tengo la sensación de haber encogido. Podría hacer una mañana, como era mi costumbre una vez, pero amo a mis hijos y estoy enamorada de él, que es mi brújula. No me fío en absoluto de quién era yo: si tuviera que darle carta blanca, haría otros desastres, como en el pasado. No hablo con nadie de mi insatisfacción, que otros descartarían como el capricho habitual de los que lo tienen todo. Pero hay infelicidad y no sé cómo hacerlo”

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El precio de una vida demasiado tranquila

De esta carta, lo que más llama la atención es una frase: la sensación de “haberse encogido”. Eso es exactamente lo que es: Cuanto más vivimos al abrigo de los vientos, más miramos a una persona que no somos nosotros como punto de referencia de nuestra existencia, más le dejamos cada elección y cada decisión, confiando cada vez más en sus capacidades y cada vez menos en las nuestras, más es como si nos hiciéramos pequeños. La imagen de nosotros se vuelve borrosa; la impresión es que nos hemos transformado en una marioneta, perdemos el gusto por la vida, estamos cada vez más inquietos. Todo signo de asentimiento forzado al otro alimenta en el tiempo la renuncia al yo, hasta dar la impresión de disolverse, de desvanecerse. Más aún cuando la mujer que éramos no sólo no temía al viento, sino que lo buscaba, atraída como estaba por la confusión que causa, presagiando el caos sí, pero también de nueva vida.

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Abrir algunas ventanas

Nuestro lector teme que si dejara más espacio a la “mujer que era” (es decir, a su parte más vital, aunque menos tranquilizadora….), irrumpiría en su área protegida causando desastres. ¿Por qué no considerar la hipótesis de que la nostalgia por la existencia tormentosa del pasado está señalando que incluso la seguridad de la que disfruta hoy necesita “aire” y que sus movimientos sean compatibles con la vida? Abrir las ventanas no significa estar abrumado por el ciclón. Estos años de estabilidad afectiva han fortalecido sus recursos y habilidades que antes no eran reconocidos y ahora presionan para que se les dé un buen uso. ¿Quién dice que no son también estas nuevas fuerzas las que te instan a ser activo, de voluntad fuerte, capaz, por ejemplo, de decir que no si no lo eres y de apoyar tu opinión incluso cuando no coincide con la de tu hiperresponsable Príncipe Azul? Saber cómo detenerse para descansar y reenfocar la mirada es una gran cosa, pero estar atascado en el puerto cuando estamos listos para zarpar, ¡sólo que no!

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